ROMINA CAZÓN
Hambre adulta
(Del libro inédito: La mujer de Nazareno)
I
La lengua grita tristemente
un apellido extranjero.
Y es cuando se pudre el espíritu,
o cuando lo dejamos pudrir
y somos una vena débil,
una fisura en la tierra.
II
Que la herida se abre, nadie lo niega.
Estar desnuda no es pecado.
Ya no funciona el cuerpo
femenino.
Que somos débiles,
tampoco lo negamos.
Un hilo siempre nos
amarra
a un Dios
cauteloso.
Que cerraremos
la grieta, nadie lo afirma.
Los dedos habrán de
zurcir todas las llagas.
III
Duele sanar estando
ceñida
en el vaso de aquel
nombre
cuyos ojos miran a otra
parte.
Duele estar adentro,
limpiando la mugre
que sale del fondo de la matriz,
la mugre de
más adentro de una misma.
IV
Duele hacer agujeros,
mutarse cada mañana
y tener un rostro nuevo.
V
Guadalupe, tú que vas al fondo
a encontrarte con el
llanto,
(al fondo)
para ver cómo es la
lágrima en otra retina
para ver cómo los labios
enloquecen
cuando se cierra una
herida.
Tú Guadalupe,
saca esta ponzoña del ombligo,
esta tristeza de estar
de pie con un dedo roto.
VI
La luz que aparece en la
ventana
es la misma
luz sanadora de la vagina,
que toca mansamente los
huesos.
Es la misma luz que nos
acosa
al abandonamos
libremente en las sábanas.
VII
Magdalena, el amor es sustentar la fe
después de
leer el periódico,
también
es resistir al insomnio
y engañarlo con una
palabra tierna.
En cambio la
soledad es el rechinar de la carne
cuando se la
deja en un colchón virgen,
junto a unas
manos solidarias.
VIII
La carne: un elemento que a menudo
se deja en
habitaciones baratas
y es cuando solemos
recoger las migas.
Sí, Guadalupe,
las migas se
multiplican
cuando no se soporta
el cuerpo escurrido.
el cuerpo desprovisto.
Sí, el cuerpo habla
en numerosos dialectos
inventados en la alcoba
y es cuando somos de
piel.
Sí, la
piel es de fuego,
el fuego
(a veces)
la vergüenza.
La vergüenza
parte en el filo de los
labios
y grita el hambre
hambre adulta
hambre polvo.
IX
Dominar el hambre
es someterse a una
misma,
balbucear la misericordia.
X
Vaya silencio
cuando desde
la recámara
piensas en tus costillas
y te dejas enredar las
manos:
sitio contrito, amable.
Yo me resbalo
con un anzuelo
en busca de una vocal.
Romina
Cazón. Nació en 1981, en Jujuy, Argentina. Escritora,
artista audio-visual y promotora cultural. Reside en México
desde hace lustros.
Es autora de los libros: Con mis uñas de gata, (poesía,
2008),
Patria Ajena, (poesía 2009),
Del fondo de ningún vientre, (poesía,
2012) y
De sus piernas en mi
cuello, (cuentos 2013).
Publicó las obras visuales: Artefatuo, (poesía visual, 2014)
y
Material On /Off, (poesía visual,
ebook, 2014) y
Corderos (poesía visual, 2014)
Dirige la revista de arte y cultura,
El humo (www.revistaelhumo.com) y ZONA NO VERBAL
(www.zonanoverbal.blogspot.mx). Es responsable de Ediciones El humo.
qué bueno !!
ResponderEliminar