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martes, 5 de noviembre de 2024

MUJERES EDITORAS/ DÉCADAS DE 1970-1980- 199O-/ PIONERAS/ ARGENTINA

 

Para leer acerca de cada editora, hacer clik sobre el nombre 



Sara Jorge , Editorial Lautaro. Un caso extraordinario


ALEJANDRINA DEVESCOVI , Editorial Botella al mar / Década del 1.970 

NORMA SOSA, Editorial Artesol / Década de los 80

LIDIA VINCIGUERRA , Editorial Vinciguerra, Década de 1980, 1.990, hasta la actualidad

LEA FLETCHER, Editorial Feminaria Editora, Décadas de 1980, 1990

ADRIANA ASTUTTI , Editorial Beatriz Viterbo / Década de los 90

MIRTA ROSENBERG , Editorial Bajo la Luna / Década de los 90

ALICIA GALLEGOS, Editorial  ALICIA GALLEGOS. Editora / Década de los 90

ADRIANA HIDALGO, Editorial ADRIANA HIDALGO EDITORA / Década de los 90 hasta la actualidad

ALEJANDRA PULTRONE ,Editorial LIBROS DEL EMPEDRADO / Década de los 90

Continuará con Pioneras . Décadas de 1970, 1980, 1990 

En preparación : Graciela Montes, Beatriz Sarlo (Rev. Punto de Vista),Gloria Rodrigué (Edit Siglo XXI), Victoria Ocampo( Ed Sur) , Beatriz Guido, María Esther de Miguel,  



Cecé Space



viernes, 22 de marzo de 2019

VALERIA MELCHIORRE / la desgracia del fuego




la desgracia del fuego


                        I

hemos incendiado vetas
de una madera inservible alguna
vez
            puesto leños
caducos a crepitar

sacrificado hojas de un diario
tan mentiroso como añejo
echado a foguearse
en la senda de la combustión
detalles

cada cual elige el modo de perder
lo que se ha sido
ya no es una ventaja
el as en la manga      el agua de a chorros
que atempera
lo que ha caído en
la desgracia del fuego

es preferible
guardar reliquias cenicientas
de lo que ayer fueran
usos    axiomas de la mente
antojos pertinaces

que ver a las costumbres distenderse
lavarse de sus hábiles patrañas
innovar 
llovido sobre mojado
puras                         renacer

como incendios no muy exuberantes
encienden intemperies de recuerdos fructíferos

santas revelaciones de cuerpos sepultados


                        II

cada cual elige el santo y la seña
de su puta memoria
capaz de acrobacias indignas
equilibrista de finos pasos
en su cuerda de burdos huecos

jamás afloja
con tal de no darse por vencida
y mustia

qué estoicos nuestros juicios
su caterva de creaciones juveniles
cuánta aptitud para la terquedad

quedarse rezagados es su oficio más tierno

                        III

quemar se dice en new age
soltar
yo para perder elijo
modos más viejos

me pesa eso de darme al aire
temo inmolar hábitos y todo
mi yo perplejo
entregar la fibra de lo que aprecio

me apremia la desconfianza
lo suelto es breve
sus ausencias temporarias

es tenaz la sustancia
                                   inerte
su apego al aire
dudoso su don de gente
cuando se trata del viento

¿y si se estancara
y si persistieran sus malabares
allá a lo lejos?

esta bolsa de kerosenes me acompaña

cargo en mi mochila un set completo
de vocales inflamables
fósforos adjetivos
estridentes y bermejos

mi vocación es la de frotar

áspera chispa de las palabras
vuelca el corazón a la hoguera

acomoda tus nalgas a la ondulación del fuego
siéntate con tu especie y con tus llagas
al descubierto

soy la oveja y soy la tribu
de este único ritual


                        IV

hay ceremonias que hablan
de la tierra

de su matriz benigna
de ecológicas misiones y sus magias
“compost humano” dice el diario
de hoy                        una mujer hizo
barro con su piel
con el pelo experto en llamas se hizo
al humus
las raíces de sus brazos
ya en desuso
serán nuestras futuras ramas

dicen que cremar es un país
alto en costos y energía
no renovable

y yo que nunca quise
hablar de eso

solo se trató de pequeños incendios

de lanzar al fuego alguna piltrafa
de apagar la humedad de estos
leitmotivs clavados
inútiles leños viejos

y quedaba tan cerca la muerte



                        V

algunos de los que amé quemaron
sus naves antes de tiempo

fueron dramas para el aire
su multitud de huesos
astillas de un pasado
puestas a chamuscar
estrellas de una pérdida
más íntegra y más grande

lo que se ha sido se va
junto con ellos

restregamos la falta con las yemas
de los dedos
piromaníaca prende
la cosa de la emoción
este souvenir perpetuo
echo al orden de las brasas

me siento a atizar con furia
flameante
y escribo


                                                                                                Valeria Melchiorre (inédito)




 Valeria Melchiorre nació en Buenos Aires en 1970.
 Es doctora en Letras por la Universidad de París 8. 
 Ha sido docente de literatura argentina e investigadora. 
 Tuvo a su cargo la edición y el prólogo de Poesía completa de Amelia Biagioni (2009). 
 Es autora de los libros 
        Amelia Biagioni: la “excentricidad” como trayecto (2014) y 
        La suerte del poema (2017), que reúne ensayos y reseñas aparecidos en libros y revistas diversas. 
 En poesía publicó los ahora inhallables 
        Los dictados de la moda (2012); 
        La cita, junto a otros tres poetas en el volumen Invocaciones. Cuatro poetas en la voz del mito (2012); y 
        El hombre que soy yo en un cuadro de Francis Bacon (2013). 
 Ha traducido poesía del inglés y del francés, entre otros a Pierre-Jean Jouve, junto con Ricardo Herrera: De Las bodas a Tiniebla. Antología poética 1925-1966 (2016), volumen cuyo prólogo también redactó.




domingo, 3 de diciembre de 2017

LIBROS RECIBIDOS / EROSIÓN de CELINA ASTE (nota de Alicia Gallegos )

CELINA ASTE ha publicado su segundo libro : EROSIÓN.
Narraciones breves, relatos breves, microficción , microrrelatos . 

Lo breve tiene sus ventajas y desventajas , tanto para el que escribe como para el que lee .

Hay una disposición especial , algo que tiene que ver con los rituales , algo que  hace que  una persona busque para leer novelas, novelas cortas , cuentos o narrativa breve .Esa disposición opera también en  el que escribe .
Lo breve no es una novedad , no es como alguien podría pensar ,una consecuencia del uso del twitter o de los mensajes a través de teléfonos o chats. No es un consecuencia de las formas de vida que llevamos.
El culto a la escritura breve viene de muy lejos .
Nombrar escritores clásicos o sus obras ,aún las  más destacadas ,  en este formato sería interminable.

Celina Aste podría ser vista como una escritora tardía , ha publicado su primer libro en 2013 , sin embargo hace muchos años que se ha dedicado  al trabajo de la palabra ya sea desde su formación  , los talleres literarios en los que ha trabajado sus textos, su ejercicio de la traducción y su pasión por  la lectura , la posicionan para  desarrollar un trabajo creativo como Erosión .

Erosión puede confundir a quien incautamente interprete breve como light , pasatista , de entretenimiento . Erosión es un libro duro . No me atrevería a decir que es un libro cuyo tema central es la muerte, porque la muerte va siempre ligada a la vida y  todos los relatos están llenos de vida.
Ahora después de haberlo leído entiendo bien al nombre del libro .
Cada uno de los relatos transmite lo necesario para que uno sienta eso que está pasando : asco, miedo, dudas, curiosidad, preocupación , tristeza, asombro, desolación....

Le auguro y deseo a Celina lo mejor en este mundo de la literatura , en este trabajo de las palabras y recomiendo a Erosión como un libro para leer , pensar y pensarnos 
                                                                                       Alicia Gallegos
Celina Aste
Profesora de inglés, egresada de la E.S.N en Lenguas Vivas "Sofía E.B de Spangenberg". Dicta clases de escritura y literatura en ese idioma. Publicó su primer libro de microficción Todo lo que tenía que crecer en el año 2013.




viernes, 15 de julio de 2016

CRISTINA CASTELLO / JAZMINES Y VERDUGOS - JASMINS ET BOURREAUX

CRISTINA CASTELLO



Jazmines y verdugos


Un pelotón de verdugos persigue
A los jazmines que danzan con la brisa
Libaneses, palestinos. Humanos
Se les mueren los soles en los párpados
Tienen horizontes cortados con tijeras
Se alimentan de llantos succionados
Y en el alma acunan una paloma muerta
La savia los repele y la muerte los saquea
Tienen vedados todos los firmamentos
La plegaria a un dios ensordecido surca sus jirones
Y Tánatos vence en cada batalla a Eros
Las campanas no tañen ángelus de pétalos
Los campanarios despavoridos silban esqueletos
Como fuegos artificiales el Poder juega misiles
Que estallan los fragores de bombardeos y de huesos
Y ellos mueren abortando, tal flor antes de ser nacida
Pero qué, qué hago yo con mi sola voz que brama
Millones de estrellas suicidan mis mejillas
Mientras mi alma cruza las galaxias de cedros
Para que el universo abreve nidos en cálices
Por ramos de piececitos de bebés bien nutridos
Por un cielo que dirija la orquesta del coro de ángeles
Y una cama que por el mar navegue jazmines, a la paz.



En el libro «Orage/Tempestad», publicado en París en 2009



Jasmins et bourreaux


Un peloton de bourreaux poursuit
Les jasmins qui dansent avec la brise
Libanais, Palestiniens, Humains
Les soleils se meurent sur leurs paupières
Leurs horizons sont tranchés aux ciseaux
Ils se nourrissent de pleurs ravalés
Et dans leur âme ils bercent une colombe morte.
La sève les repousse et la mort les saccage
Tous les firmaments leur sont défendus
La prière vers un dieu devenu sourd sillonne leurs haillons
Et à chaque bataille Thanatos l’emporte sur Éros.
Les cloches ne sonnent plus des angélus de pétales
Les clochers épouvantés sifflotent des squelettes.
Tels des feux d’artifice le Pouvoir lance des missiles
Qui se brisent dans un fracas de bombes et d’ossements
Et ils meurent en s’avortant, telle une fleur avant d’être née
Mais quoi, que fais-je avec ma seule voix qui brame.
Des millions d’étoiles suicident mes joues
Pendant que mon âme traverse les galaxies de cèdres
Pour que l’univers s’abreuve dans des nids-calices
Pour des bouquets de petits pieds de bébés bien nourris
Pour un ciel qui dirige l’orchestre d’un chœur d’anges
Et un lit qui fasse naviguer les jasmins sur les mers, vers la paix.


Versión francesa : Pedro Vianna, en armonía con Cristina CastelloEn el libro «Orage/Tempestad», publicado en París en 2009





Quête


Los árboles caen
Bajo el peso de mariposas envejecidas
El mar coagulado guadaña las vidas
Y alas sin pájaros nos llueven los ojos
En esta noche sin aurora
El mundo

Fulgores de sombra
Tinieblas de luz

Dónde
El sol abrevado en el vientre del ángel
Dónde
Los muros segados por legiones de corolas
Dónde
La retina de la paz

¿O tampoco esta suelta de pájaros
La sangre insurrecta de los mansos
Inflamará la Luz?


En el libro «Le chant des sirènes/El canto de las Sirenas», publicado en Niza (Francia) en 2012





Quête



Les arbres tombent
Sous le poids de papillons vieillis
La mer figée fauche les vies
Et des ailes sans oiseaux nous pleuvent au travers des yeux
Dans cette nuit sans aurore
Le monde

Éclairs d’ombre
Ténèbres de lumière

Où ?
le soleil abreuvé dans le ventre de l’ange
Où ?
les murs foudroyés par des légions de pétales
Où 
la rétine de la paix

Ou même pas ce lâcher d’oiseaux
Le sang insurgé des humbles
Enflammera-t-il la lumière ?



Versión francesa: Pedro Vianna, en armonía con Cristina CastelloEn el libro «Le chant des sirènes/El canto de las Sirenas», publicado en Niza (Francia) en 2012




CRISTINA CASTELLO, poeta y periodista franco-argentina.
Miembro de la Société des Gens De 
Lettres de France.

Como periodista, trabajó en la mayoría de los medios más conocidos de Buenos Aires, antes en Córdoba y en medios de España, México, Francia, etc.; actualmente trabaja para medios de Francia.
Acaba de reinstalarse en Buenos Aires, después de más de una decena de años en París  y en los Alpes Marítimos franceses.

Como poeta, publicó en París, estos poemarios bilingües:

Soif  (Sed), con ilustraciones de dibujos  originales de Antonio Seguí..Prólogo del poeta y editor parisino, François Xavier y del director de cine y teatro Oscar Barney Finn. París, 2004.

Orage (Tempestad), con prefacio (frontispicio) del Premio Cervantes, poeta español Antonio Gamoneda y del poeta brasileño Thiago de Mello.
Una edición para todo público y otra de arte, con originales del artista suizo-francés Christian Jaccard. Poemario presentado y respaldado por el filósofo y poeta Jean-Pierre Faye y por el poeta Bernard Nöel.  París, 2009.

Ombre (Sombra), libro de arte, con grabados originales del artista francés Gérard Truilhé, en Éditions Trames.  París, 2010.
Le chant des sirènes (El canto de las sirenas),  Libro –audio: Impreso y con CD bilingüe con los poemas. Éditions « Chemins de plume », collection « Un Poète/ Une Voix »- Nice (Francia).

Jornadas de estudio de la Poesía de Cristina Castello, en la Universidad Paul Valéry, Montpellier III): Pascale Gabellone, profesor emérito. Montpellier (Francia).

Sus sitios: Blog (castellano) http://wwwcristinacastello.blogspot.fr  


Blog (français):   http://bit.ly/1taeAGc 









martes, 21 de junio de 2016

LUIS THONIS / MORALIDAD

LUIS THONIS / 

MORALIDAD




Ser despiadados con nosotros mismos
para sustraernos
a la natural vacuidad de la época
te escucho

Somos, digo, todavía "nosotros"
demasiado tribales
nos visita la impresión
de atravesar una pequeña aldea rusa
sin transpirar jirones
con pereza entrechocada
tacto de cuero verde
un canto a la reina de las panteras
un acordeón

Dos formas de ser el tonto de la pantalla:
querer ser como los demás 
o no querer ser como los otros
ahí te quitas rápidamente los anteojos
y me miras con semejante atención



(en el libro CUERPOS INÉDITOS, 1995 )







Luis Thonis (1949- 2016)

lunes, 9 de mayo de 2016

ANA CERRI / UN CUENTO de LÍMITE OESTE



DOS TIROS.

     Mentiras que era loco. La vida fue demasiado para él pero no nació loco. Esa cuestión de no saber cómo defenderse, indudablemente, lo había afectado, pero no era loco.
Cuando Agustín cumplió dieciséis años su padre le regaló una escopeta vieja que tenía la mala costumbre de andar disparándose sola. En realidad, el regalo fue, más que por el cumpleaños, por los ladrones de gallinas que asolaban los nidales peor que las comadrejas. La cuestión es que se la regaló y el muchacho andaba por ahí con su escopeta como en un resplandor. No la dejaba ni a sol ni a sombra y hasta se la llevaba a la cama como se lleva a una virgen al tálamo nupcial.
Una tarde se puso, como posando para el fotógrafo de plaza, con el pulgar tapando justo la boca del caño, la culata en el piso y la pierna derecha flexionada delante de la izquierda. Tenía toda la intensión de lucirse con su fusil. Quería impresionar a la hija del sastre de la que estaba perdidamente enamorado y frente a su puerta, se apostó. No exactamente frente a la puerta sino cruzando la calle, como para que ella lo viera en perspectiva.

     Se le reventaba el corazón; él mismo se escuchaba latir en estallidos y cuando ella apareció, creyó caerse en un pozo sin término igualito a eso de los sueños, en los que uno cae, cae, cae …
Volvió violentamente a la realidad cuando la escopeta, que sí estaba loca, se disparó sola llevándose su pulgar y ahora sí, un pedazo importante de su razón.
La mano del muchacho sangraba profusamente y él hubiera querido morir ahí mismo, frente al espante − que creyó ternura −, de la mujer amada.
La veía en medio de los colores que le destilaban en la mirada confusa; la veía ir y venir en un perfume tibio de sangre que se desplomaba con él y que cuando se le terminó de escapar, le quedó flotando entre el sombrero y la gomina.
Finalmente, ella lo había mirado.
Pero volver en sí y emprender la búsqueda de su dedo pulgar fue una sola cosa. Guardó en algún punto de su sin razón la mirada que creyó tierna, recogió el arma, confirmó la incompletez a través del vendaje improvisado por
el sastre con retazos de entretela, e inmediatamente empezó a escudriñar palmo a palmo la zona.
    Aumentaron las versiones sobre la locura.
    Pero Agustín sólo hacía cálculos.
− El dedo podría, desde ahí, haber volado hasta la vereda…o hasta la vía; o, pensándolo bien, en un arco un poco más amplio, hasta el patio de la casa vecina y, más aún, hasta la otra calle…
Palmo a palmo buscaba el muchacho, y cuando no le alcanzaron los días, también buscó de noche. Andaba con una linterna vieja, pero minuciosa, rastrillando una y otra vez los mismos lugares.
Se confirmaron los rumores: el loco buscaba su dedo y estaba dispuesto a matar si descubría que alguien lo había encontrado y no se lo había devuelto.
El muchacho se convirtió en una amenaza a la vez, en muchas excusas:
− ¡Mirá que le digo a Agustín que vos tenés su dedo…!
− Si tu marido sospecha que vengo a verte de noche, decí que es Agustín que merodea…

     − ¡Seguí haciendo la tuya que el día menos pensado lo llamo a Agustín y le digo que te ponga en vereda!
Agustín ya no solo estaba loco, era malo, enderezaba conductas infantiles díscolas y se metía en la cama de mujeres ajenas.
Los chicos le temieron, los hombre lo usaron y las mujeres…las mujeres, en silencio, lo quisieron, de puro agradecidas no más.
Yo recuerdo haberlo cruzado por la calle y sin ningún disimulo, haberle mirado directamente la cicatriz que, por ese entonces, quedaba justo a la altura de mis ojos. Nunca pude tenerle miedo aunque por prudencia, fingí un poco. Lo espiaba recorrer sin cansancio la ruta del dedo. Ya era un hombre. Llevaba la escopeta en bandolera y un sombrero muy echado para atrás.
Tan en boca de todos y tan solo en su búsqueda el pobre Agustín.
La misma escopeta que le llevó el pulgar, por fin volvió a dispararse locamente, pero esta vez, sin error.



Sin embargo, Agustín sigue siendo una amenaza: su fantasma se lleva a los chicos descarriados; merodea por los patios de las casas, especialmente de noche; hace crujir las sábanas en camas forasteras y sigue dispuesto, aún en el otro mundo, a matar a quién, insensato, haya encontrado su pulgar y no lo haya devuelto.
No soy la única que deja una flor en su tumba, donde el palo mayor de la cruz es la escopeta que no ha perdido ni pizca de su locura y de tanto en tanto, se sigue disparando sola.


Ana Cerri nació en Rosario en 1947 y creció en Soldini, a 14 km de la ciudad , en el límite oeste de la provincia de Santa Fé
Es licenciada en Periodismo y Ciencias de la Información.