Nocturno del Vacío
El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar
y la angustia de verse fuera de si viviendo
y la duda de ser o no ser realidad.
-Xavier Villaurrutia-
Que si soy o no soy alguien en la tersa
realidad de una pompa de jabón,
que si la tensión se rompe queda nada
ni el agua ni el limo que deja la acequia.
Miro, que no se dónde me quedé
si en el paso apresurado de la mañana
o en la lenta maroma de la luz vespertina:
enfrento que no tengo el espejo de un otro.
Aquí, en este sitio de cuerpo sólo cáscara
que me envuelve, mortaja que finge vida
o vida que se vuelve mortaja y unción
que se conoce como crisálida de muerte.
Dónde queda la seguridad de un abrazo
que me consuele en este divagar vacíos
que me cubra con cálida calma
que me arrulle en la certeza de un por qué.
Porque estoy cierta de que hay réplica
que esta duda sigilosa tiene una solución
que esta noche de negra luna virgen
he de estar alerta del encuentro que me espera
en el vacío.
Que si soy o no soy alguien en la tersa
realidad de una pompa de jabón,
que si la tensión se rompe queda nada
ni el agua ni el limo que deja la acequia.
Miro, que no se dónde me quedé
si en el paso apresurado de la mañana
o en la lenta maroma de la luz vespertina:
enfrento que no tengo el espejo de un otro.
Aquí, en este sitio de cuerpo sólo cáscara
que me envuelve, mortaja que finge vida
o vida que se vuelve mortaja y unción
que se conoce como crisálida de muerte.
Dónde queda la seguridad de un abrazo
que me consuele en este divagar vacíos
que me cubra con cálida calma
que me arrulle en la certeza de un por qué.
Porque estoy cierta de que hay réplica
que esta duda sigilosa tiene una solución
que esta noche de negra luna virgen
he de estar alerta del encuentro que me espera
en el vacío.
Pasos de Hormigas
Tengo frío en esta tarde de lluvia
aguzándome la punta de la nariz
provocando que hormigas hurguen mi ropa
y caminen como fantasmas sobre mi cuerpo.
Los dedos de glacé
portan anillos de plata
-cero noventa y siete-
entre los pliegues de un pergamino
robado de la apoteca de mi abuela.
La garganta se cierra
y surge un suspiro
en la ficción de la conquista
del remontar sobre una historia no común.
Tengo frío en los huesos, repican
con titiritar convulso
en la ansiedad de beber de tu voz de nuevo
de arroparme con el licor de tu mirada.
Me duele la fractura que ya sanó
y los ligamentos que se restablecieron
esos también me duelen
He sacudido mis ropas
ya no están los insectos
no quedó vida parásita
pero aún siento pasos de hormigas en la piel.
Gotas de Rocío
Y yo te fuí armando con partes de mí misma
para hacerte fuerte
y hombre de palabra.
-Mirna Estrella Pérez-
Porque así somos,
porque amando, la realidad la hacemos fantasía
construimos quereres relucientes
gotas de rocío al amanecer,
que se evaporan en cuanto el sol está un poco arriba,
avanzado el día.
Ya sin la humedad
la sequedad del páramo nos regresa
nos sepulta en las grietas rojas del dolor.
Porque somos artífices de un espejo de feria
y el otro, es un artificio, una extensión mal armada
de una luna en que queremos vaciarnos
en la paradoja de llenar una oquedad.
Porque estamos huecas, con una nada
que en lo imposible, tiene como jaula la piel
que nos obliga a buscar en otra piel la salida.
Cuando al fin nos desprendamos de la cárcel
cuando la puerta sea abierta
no habrá nada que contenga a la nada.
Nacida en Guadalajara Jalisco México, en el año de 1954 es
médico de carrera y poemante como una
de sus tres hermanas la bautizó. Escribe desde temprana edad, pero de forma
errática, es hasta hace 12 años que su mano se acerca a la escritura con
constancia. Tiene publicado un libro “Es_quemas” por la Universidad Autónoma de
México.
No hay comentarios:
Publicar un comentario