La margarita,
treinta y
cuatro pétalos,
está
callada,
no quiere
intervenir
en la
decisión.
-Es cosa
tuya, afirma.
Su corazón
amarillo
tiembla.
(temor)
***************************
Los cuchillos existen,
cortan todo
lo que siente,
lo que
duele,
lo que
llora.
A los
cuchillos
les gusta
desgarrar.
Un cuchillo
se mueve
como un
autómata,
cumple su
vocación,
se siente
satisfecho.
Después
se limpia la
sangre,
se lava en
el grifo,
se
esteriliza, listo
para el
siguiente corte.
Un cuchillo
no entiende
por qué es
odiado.
(los cuchillos existen)
************************************
La vida es
un pájaro tozudo:
no le
importa el ambiente,
las
amistades personales,
los
proyectos.
Se va,
abandona el
nido.
Yo aquí,
desolada,
hecha
muerte.
(la vida es un pájaro tozudo)
**********************************
Abril
el trigo se cubre
de gotas de
sangre.
Espárragos
adolescentes
dan el
último estirón
bajo los
olivos.
Las abejas
comienzan a recolectar.
Mayo
henchido de
dolor.
En mayo
un río de
amapolas
escapará de
mi pecho
sin que lo
pueda detener.
Lanzo un
alegato
a las que
perdieron
ríos de
amapolas,
vaciadas,
las que en
lugar de naranjas y limones
tienen
cicatrices.
¡Amazonas
modernas
con el
carcaj
y las
flechas:
cabalguemos
juntas
por los
bosques umbríos
robles
solidarios!
las que
fueron torturadas,
pinchadas
-como yo.
(abril, mayo y un alegato)
*********************************
*********************************
Después de perder trozos de nosotras mismas,
después de sobrevivir al desastre, nos bañamos alegres.
Olvidadas
del dolor y de la rabia, el pasado se vuelve inofensivo, ha perdido los
dientes. Lo exhibimos como monstruo de feria o payaso.
(supervivientes)
*******************************
Consolad a
la rosa.
Antes de que
termine el día
habrá
acabado su dolor.
(llora la rosa)
**********************
**********************
No me
acostumbro a
la poda.
Si tuviera
piernas,
escaparía.
Me espantan
los
podadores
alzados en
sus cabinas
colgantes
con bisturí
y mascarilla.
Van cortando
mis ramas.
La savia se
escapa por las
heridas
que dejan
sin suturar.
Pájaros
desahuciados
improvisan
nuevos nidos
en los muñones
de las
antiguas ramas.
Aunque sé
que les importa
-sobre todo-
su casa,
les doy las
gracias:
yo no podría
vivir
sin pájaros.
(confidencias de un árbol de ciudad)
VIKY FRÍAS
VIKY FRÍAS
Nació en La Puerta de Segura, Jaén, Andalucía, España, en 1946.
Vive en Madrid.
Actualmente estudia Humanidades en la Universidad Pompeu i Fabra.
Publicó varios libros de texto de matemáticas,
artículos sobre el uso sexista del lenguaje,
algunos cuentos infantiles,
dos libros de poesía conjuntos con otras personas: “Diálogo a cuatro manos” (2009) y “Al otro lado de la voz y de la palabra” (2011) , un libro de aforismos titulado “Pensamientos pequeños” (2013).
En 2016 publicó "Primavera Feraz" (Ediciones Torremozas ).
No hay comentarios:
Publicar un comentario