viernes, 30 de noviembre de 2012

ROBERTO JUARROZ / No existen paraísos perdidos

ROBERTO JUARROZ



No existen paraísos perdidos.
El paraíso es algo que se pierde todos los días,
como se pierden todos los días la vida,
la eternidad y el amor.

Así también se nos pierde la edad,
que parecía crecer
y sin embargo disminuye cada día,
porque la cuenta es al revés.
O así se pierde el color de cuanto existe,

descendiendo como un animal amaestrado
escalón por escalón,
hasta que nos quedamos sin color.

Y ya que sabemos además
que tampoco existen paraísos futuros,
no hay más remedio, entonces,
que ser el paraíso.










foto AG

PATRICIO TORNE / JUICIO Y CASTIGO A LOS FUSILADORES DE LA PATRIA


PATRICIO  TORNE


JUICIO Y CASTIGO A LOS FUSILADORES DE LA PATRIA

Y uno dijo: “Para nosotros
relatar lo de Trelew es una obligación.
para con nuestro pueblo, por todos los compañeros
que murieron allí, que aportaron con su muerte,
con su lucha, a todo ese proceso”.
Como quien despojado de todo, ya cruzó el desierto
y recibe recompensa, así la justicia y lo que trae,
después de tanto tiempo levantando la memoria de ustedes
los queridos, amados, compañeros.
“Es una cosa totalmente impersonal.
Si algo tenemos que hacer, si para algo sobrevivimos
nosotros, es para transmitir todo eso que los otros,
por haber muerto, no pueden hacerlo.”, dijo un segundo.
Supimos entonces que, salvo la libertad o la muerte,
nada es perfecto, como nada es perdurable,
mucho menos la impudicia que perdona la mano ejecutora
o el olvido que asiste a los asesinos.
La libertad es un grito, pero la muerte también grita.
Está gritando desde ese 22. Animales furiosos
nos han vuelto aquellos gritos.
En mi corazón están gritando esas muertes,
y gritan, además, en el animal enfurecido de la patria.
Por más que quieran ocultarla, grita la muerte
en los diarios reaccionarios que acompañan los crímenes,
y en los panfletos clandestinos que repartimos a los gritos,
gritan!
“L.O M.J.E., libres o muertos, jamás esclavos” escribió
con sangre la tercera, después de que llovieran las balas.
La impunidad está siendo desbaratada mis queridos,
y el vino pide a gritos ser descorchado de una vez.
La Patagonia ya no es sólo la extensión de tierra trágica,
del mismo modo en que la noche ha dejado de ser
la más larga y fría de todos los agostos.
Los hechos nos aproximan al más ferviente de los abrazos,
y aquellas dieciséis, diecinueve,
rosas rojas son todo un mar de flores
enriquecido por el color y el perfume
de los que todavía siguen asistidos por la lucha,
reclamando y celebrando
el juicio y castigo a los fusiladores de la Patria.
          Patricio Emilio Torne

MIGUEL ANGEL LENS / DESTELLOS

MIGUEL ANGEL LENS


DESTELLOS
 


extraño cosmos

donde un adolescente
enamorado
se maquilla


 y enciende la sombra
de sus noches desiertas

con el rojo potente
de un làpiz de labios

       
                     Miguel Angel Lens

SIMON ESAIN

SIMON ESAIN


no recuerdo / no olvido
no memoro / he visto
no añoro / soy testigo obligado
muero sin que se me cierren los ojos
el cansancio aún al abrigo
de la mano abierta
con que se despide el muerto..."


Frag. de pJ Poemas


Simón Esain
foto Simón Esain

BEATRIZ VALLEJOS / GOLONDRINA

BEATRIZ VALLEJOS


GOLONDRINA  

bebe cielo bebe cielo
hermana del aire

treinta y dos mil kilòmetros
què son hermana del aire

màs libre que yo
prisionera de sìmbolos

PACO URONDO / Garza mora

PACO URONDO
Garza mora

una nube blanca
roza los vidrios
y pasa

una bandurria enamorada
esgrimiendo
sus plumas grandes
de mujer

un bañado intenso
y largo
reflejando el rostro
que quisieras
mirar

y los pasos
en las aguas espesas
hundièndose
en los charcos
y en la aprensiòn

vida linda y fuerte
èsta

vida grande
difìcil de vivir



http://youtu.be/H_ppcM3IHvU

JORGE GARCIA SABAL / ESTE ES EL TIEMPO

JORGE GARCIA SABAL 


 ESTE ES EL TIEMPO

Este es el tiempo no melancólico, no
de la desdicha. Es el tiempo que viaja
por la mente y zumba y se hamaca
entre ruidos y chispas. El tiempo sin rumbo
que va y viene: hilera de carros llevando
memoria :flechas, lugares, estiércol. Un mundo,
una parte del mundo que pregunta qué, para qué,
por qué.
Y eso fuera todo.

OSCAR MONESTEROLO

OSCAR MONESTEROLO 


 Secreto para todos (frag.)





"....Es necesario perdonar
todo lo que existe fuera de tu sombra,
como este equilibrio de noches y días
gimiendo a un costado :
el mismo que ahora te condena
al fuego implacable de la vida,
y te obliga a cerrar los ojos
para ser feliz. "




Marcha del Orgullo Gay BsAS / Foto : Alicia Gallegos

Hagiwara Sakutaro

HAGIWARA SAKUTARO 


 EL NUEVO CAMINO DE KOIDE



El camino que acaba de abrirse aquí
va, supongo, directamente a la ciudad.
Me detengo en uno de sus cruces,
indeciso ante el melancólico día.
El sol cae sobre los tejados de las casas.
En el bosque, aquí y allá , los árboles no talados.
¿Cómo, cómo rehacer lo que fui ?
Me rebelo en contra del camino y no viajaré,
todos los árboles nuevos fueron trasplantados.





fotografía AliciaGallegos

Maritza Kusanovic / ell@s se amaban no con la palabra-cuerpo

MARITZA KUSANOVIC
ell@s se amaban no con la palabra-cuerpo
no con el cuerpo-amor no con el amor-entendido
Se amaban - no decían
no se alcanzaban no se explicaban
Ell@s se amaban no con la semilla
no con la germinación del amor ni los frutos
no con el examen ni el amor-promesa
Se amaban entre-tanto dentro y fuera
Entre tanto dentro y fuera de sí se amaban-mientras
 
Ell@s se amaban como quien desconoce todo y empieza
por los ojos y la boca y prueba como nunca el aire

[ell@s se amaban como si el amor los supiera Y supiera descifrarlos]

                               

  Maritza Kusanovic

SANTIAGO BAO / AUTOPSIAS

SANTIAGO BAO





AUTOPSIAS



                       A Jacobo Fijman, in memoriam




¿Qué habrá hallado
el bisturí - vengativo
cuando abrió el cerebro
del poeta Jacobo Fijman
en la morgue del Hospicio
en aquel verano de 1971?
¿ Qué puede encontrarse
en la disección prolija
del cerebro de un poeta?
¿ Los restos de una rosa,
los fragmentos del ala de un ángel
caído en las aproximaciones
que generan ciertas lágrimas
o la belleza indeclinable
de una estrella o pájaro
entrevisto en gravedad lunar?
O, tal vez, las destrucciones programadas
de los electroshoks,
la miseria del dolor
suministrado a los "otros"
y la tristeza de un cartel
que oscila con una brisa
que viene del absurdo
atado al dedo gordo de un pie
que dice: Jacobo Fijman,
72 años. Y yo agrego:
a quién Dios o algún ángel mensajero
rozó, como suele decirse,
en algún día señalado
a su espíritu abierto.



S.B

Oscar Wilde

OSCAR WILDE



"....Mi error consistiò en confinarme exclusivamente en la zona asoleada del jardìn ;en no haber querido acercarme nunca a la otra zona de sombra: el fracaso, la desgracia, la pobreza, el dolor, la desesperaciòn, el sufrimiento, hasta las làgrimas, las palabras interrumpidas por sollozos, el remordimiento que hace caminar sobre espinas, la conciencia que condena...." 


Oscar Wilde DE PROFUNDIS

PEDRO CASARIEGO CORDOBA

PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA
 





 Dónde está la fruta
para nosotros los débiles?
Caen las naranjas
siempre en otras manos
¿por nuestra culpa, madre,
todos esos gajos desprendidos?
Redobla la sangre
en los huertos de abajo
y hay cascadas amarillas
en los bosques de arriba
¡No hay culpa,
sólo hay herida!
Cristales antibalas los de nuestras gafas ¡guerras hay en todos nuestros ojos!
¡Porque no sabemos mirar,
porque no sabemos mirar
como miráis las madres!
¿Es la fiebre del egoísmo
lo que atenaza nuestros corazones?
¿Hay todavía en nosotros
una espiga de trigo?
Traen los cielos una hoz de tormenta
traen los ciervos la despedida
¡Fuertes son los que aman a los débiles!
¡Débiles somos los amados por los fuertes!
¡Y la única misión
es salvar a las madres!

PEDRO CASARIEGO CORDOBA

PEDRO CASARIEGO CORDOBA

Quiero pintar de blanco la hierba de la pradera
y el compacto césped que recubre los jardines;
todos pensarán que venció la fuerza del desierto
y yo seré durante años el Dueño de la vida,
dejando que me acaricie la tibieza del sueño alado
y tiñendo al atardecer lo que brotó del rocío;
mi pincel será la cascada cuyo estruendo nunca percibo
y mi pintura las aguas que en ella...

se enroscan furiosas,
y los que por los aires naveguen
verán surgir la nieve del pecho abierto del Verano,
variarán de canción los motores aceitosos
y enarcarán las cejas los pilotos sin mirada.
Danzaré entre las hojas chamuscadas por el frío
y los demás conmigo,
pero ellos caerán extenuados
y sus músculos heridos servirán para tensar mi nuevo arco
y clavar en sus corazones suplicantes mensajes de amor
que sin duda secará el aliento de la lluvia;
y arrebataré a los niños la dejadez que me apasiona,
se marchitará colgada de las moreras,
como los plásticos sucios en el invierno espinoso.
Beberé el líquido que corre con el Nilo,
despojaré de su piel al fornido rinoceronte,
falsearé la leyenda y ésta me pertenecerá,
poseeré los campos de maíz y los quejidos sin motivo,
dividiré el tesoro del pirata para llevármelo entero,
y, llegado el momento,
cuando las ilusiones ahoguen el desengaño,
nada quedará sin ser devuelto
y mi alma os alegrará con una sonrisa.