domingo, 17 de diciembre de 2017

D.R.Mourelle / 7 Poemas de HIJOS DE UNA GRAN PERRA /



Peligro bajo ignorancia


Viento y árboles acuerdan
naturalezas             derramar sobre nosotros esta lluvia
con retraso

una gota resbala
opaca
por el hocico del Negro

no la sacude
su atención la omite
acaparada por el envoltorio de alfajor
recién tirado
por la piba de amarillo

Cruzar la avenida encierra
peligro bajo ignorancia
del rojo y el verde

viento y árboles
acuerdan
la muerte : naturaleza angosta






Torpe como amarra prolija


Subido
a la pila más alta de la quema
el cielo sigue sin estar cerca

el mundo acecha
bien arriba
y subterráneo

Quieto             al amparo de estas chapas
sostenidas por cajones de fruta
el afuera parece más grande

El Negro no sabe
qué se siente
ganar una batalla
su querer le pesa
torpe como amarra prolija
de sangre donde acecha
lo incompleto  




Nuestra inmortalidad depende


Insistir
con eso que el estómago rechaza :
el pan diario que no hay

masticar el vómito
se convierte en un giro más
fisiología

Y estamos vivos

Pasado el tiempo del cachorro
nuestra inmortalidad depende
del azar en el vuelo de las balas
y del mapa de las vigas
dispersas por el Dock





Ese perfume imaginario


La observó largamente
allí             en el balcón
cuatro pisos más arriba
agresiva
desafiante

a la jauría             no le importaba
no pertenecía
no estaba en su mundo

pero al Negro
le caía como la curva de un imán
le bombeaba
hacia los ojos
aquella garúa ensangrentada

Y el olor
ese perfume imaginario que el viento exprimía
más arriba aún             lo volaba





Sonidos de penumbra


A veces
el pasado nos gana
la energía del cachorro
su ausencia de reflejos y
sin pensarlo
saltamos
hacia el barro alquitranado

danza que se pliega desde mucho más allá del futuro
somos figuras
enmascaradas de brillos negros

nos rodeamos así
con esta música nuestra
sonidos de penumbra

y
la muerte se distrae
hasta mañana





Nunca los ojos todos cerrados


Cargado de hambres             ataca y mata
aun malherido             tengamos por seguro
morderá hasta el final

ningún otro movimiento
sería superior a su deseo
los de su clase nunca duermen
sueños compartidos
nunca los ojos todos cerrados

ha visto a muchas madres
dejar caer su cachorro
muerto             en el río

y llegará el día cuando volver
a la madriguera
rechazará su pensamiento




Por el medio del baldío


Hacemos nuestra magia
cada noche
imposible no creer

hablamos de la madre perdida
y nos responde
cuando hacemos             cada noche
nuestra magia
sin antorchas

Imposible no creer que sigue ahí
agazapada
en la curva del olfato
o reír por el medio del baldío
entre huesos que             sabemos
cuesta la vida
roer





Hijos de una gran perra
D.R.Mourelle ( 2003 )







Foto : Agustín Francis; 2007

miércoles, 13 de diciembre de 2017

AÑO DEL PERRO / POEMAS DE PERROS / 2018 : AÑO DEL PERRO DE TIERRA

Charles Baudelaire
El perro y el frasco


-Lindo perro mío, buen perro, chucho querido, acércate y ven a respirar un excelente perfume, comprado en la mejor perfumería de la ciudad.
Y el perro, meneando la cola, signo, según creo, que en esos mezquinos seres corresponde a la risa y a la sonrisa, se acerca y pone curioso la húmeda nariz en el frasco destapado; luego, echándose atrás con súbito temor, me ladra, como si me reconviniera.
-¡Ah miserable can! Si te hubiera ofrecido un montón de excrementos los hubieras husmeado con delicia, devorándolos tal vez. Así tú, indigno compañero de mi triste vida, te pareces al público, a quien nunca se ha de ofrecer perfumes delicados que le exasperen, sino basura cuidadosamente elegida.

El texto es uno de los Pequeños poemas en prosa, también conocido como El spleen de París y, en algunas traducciones, El esplín de París, colección de 50 pequeños poemas escritos en prosa poética por Charles Baudelaire.

foto  . por Alicia Gallegos

martes, 5 de diciembre de 2017

LP - Muddy Waters [Live Session]
















Silvia Hopenhayn / El azar




"El azar es una carta que no se tiene en la mano.

Sin embargo, se la juega, y en la vida suele ser tan codiciada como temida.

Comodín de lo inesperado -sorpresa o accidente- es también un recurso : cuando la voluntad afloja, mejor apostar a ella"








Silvia Hopenhayn . El juego del amor y de la suerte. En Revista QUid nro 52

domingo, 3 de diciembre de 2017

LIBROS RECIBIDOS / EROSIÓN de CELINA ASTE (nota de Alicia Gallegos )

CELINA ASTE ha publicado su segundo libro : EROSIÓN.
Narraciones breves, relatos breves, microficción , microrrelatos . 

Lo breve tiene sus ventajas y desventajas , tanto para el que escribe como para el que lee .

Hay una disposición especial , algo que tiene que ver con los rituales , algo que  hace que  una persona busque para leer novelas, novelas cortas , cuentos o narrativa breve .Esa disposición opera también en  el que escribe .
Lo breve no es una novedad , no es como alguien podría pensar ,una consecuencia del uso del twitter o de los mensajes a través de teléfonos o chats. No es un consecuencia de las formas de vida que llevamos.
El culto a la escritura breve viene de muy lejos .
Nombrar escritores clásicos o sus obras ,aún las  más destacadas ,  en este formato sería interminable.

Celina Aste podría ser vista como una escritora tardía , ha publicado su primer libro en 2013 , sin embargo hace muchos años que se ha dedicado  al trabajo de la palabra ya sea desde su formación  , los talleres literarios en los que ha trabajado sus textos, su ejercicio de la traducción y su pasión por  la lectura , la posicionan para  desarrollar un trabajo creativo como Erosión .

Erosión puede confundir a quien incautamente interprete breve como light , pasatista , de entretenimiento . Erosión es un libro duro . No me atrevería a decir que es un libro cuyo tema central es la muerte, porque la muerte va siempre ligada a la vida y  todos los relatos están llenos de vida.
Ahora después de haberlo leído entiendo bien al nombre del libro .
Cada uno de los relatos transmite lo necesario para que uno sienta eso que está pasando : asco, miedo, dudas, curiosidad, preocupación , tristeza, asombro, desolación....

Le auguro y deseo a Celina lo mejor en este mundo de la literatura , en este trabajo de las palabras y recomiendo a Erosión como un libro para leer , pensar y pensarnos 
                                                                                       Alicia Gallegos
Celina Aste
Profesora de inglés, egresada de la E.S.N en Lenguas Vivas "Sofía E.B de Spangenberg". Dicta clases de escritura y literatura en ese idioma. Publicó su primer libro de microficción Todo lo que tenía que crecer en el año 2013.




miércoles, 22 de noviembre de 2017

MICHAEL MADSEN traducido por ANTONIO BENICIO HUERGA / DALE

DALE

A veces, de camino a casa, desabrocho mi cinturón de seguridad poco antes de la última milla.
Y siempre pienso en Dale Earnhardt quien al parecer hizo lo mismo en la última vuelta
de Daytona 500*, la que dicen, es la razón por la que fue asesinado
al golpear su poderosa máquina contra el muro.
Así, el trueno que Dale era
partió en silencio.
A una última milla de casa, a las puertas de la meta. De mis hijos y mi esposa, y los perros... la lagartija.
Las tortugas, los pájaros y las hormigas en la despensa. Las ratas muertas en el garaje y las crías de ardilla ahogadas en la piscina.
Viejas imágenes sobre la mesa de "ancestery punto com" y la luz del contestador en el teléfono.
La motocicleta de Gent, en 'Hell Ride'**, en el aparcamiento y mi gran Ford azul que me llevó una vez más
donde ahora esto escribo y vuelvo a pensar en tantas cosas
que mi cabeza estallaría
como una Bomba Atómica.
Cuando vivía a tope y estaba en todo el esplendor de mi juventud pensé en pilotar un coche de carreras
pero ahora es solo una idea tonta, pero hubo una vez un hombre valiente que lo hizo.
Lo hizo mejor que ninguno.
Su nombre era Dale.
Y desde esa fatídica tarde, cuando se desenganchó a más de 300 km/h
en dirección hasta donde fuera que había de llegar.
Desde entonces cuando he hecho esto en mi vida
ha sido pensando en él.




Notas del traductor 
* Carrera anual de 500 millas (800 km) de recorrido, celebrada en el Estado de Florida (EEUU). Una de las más importantes del país. 
** La frase original es intraducible, ya que es un juego de palabras aludiendo a la película 'Hell Drive' (2008), que protagonizara interpretando a The Gent.




DALE

Sometimes, towards home, I unfasten my seatbelt before the last mile to the finish
And I always think of Dale Earnhardt who apparently did the same thing on the last lap
Of the Daytona 500, which they say, is the reason he was killed
When his mighty machine hit the wall,
And that rolling thunder that was Dale,
Went quiet.
One last mile to home, to the front gate. To my sons and my wife, and the dogs... the lizard.
The turtles. The birds and ants in the pantry. Dead rats in the garage and baby squirrels Drowned In the pool.
Old pictures on the table for Ancestery. com and the message light blinking on the phone.
Hell Ride Gent bike in the driveway and my big blue Ford carried me back once again
Where I write this now and back to thinking about so many things
That my head might explode
Like an Atomic weapon.
I thought about driving a race car for a living when I was in the strength of my youth,
But now it’s just a goofy idea, but there once was a brave man who did it,
Did it better than anyone.
His name was Dale.
And ever since that fateful afternoon, when he unhooked at over 200 mph
On his way to wherever he was meant to go.
I have never done it myself on my to whatever is left of my life
Without thinking of him



Michael Madsen . Actor . Nació el 25 de septiembre de 1958 en Chicago.
Madsen es también poeta. Ya ha editado varios libros de poemas. Incluso en el año 2001, ganó el premio "Independent Book Publisher's Firecracker" al mejor libro de poemas del año.





lunes, 20 de noviembre de 2017

ROBERTO JUARROZ / UN TEXTO CASI INÉDITO (parte I )



"   La verdadera claridad emerge de las cosas. No es una gracia ni un milagro. No es tampoco una inundación, un flujo exterior , una pátina o un vestido. Pareciera no depender de la luz , sino de una fuerza reveladora, de una culminación del crecimiento, de una irradiación de la forma .He aquí la palabra que importa: la claridad procede de la forma, deriva de ella, es uno de sus frutos privilegiados. Por eso, donde hay forma hay claridad y no a la inversa. Y por eso la poesía es siempre claridad, aunque esté tejida con sombras .

   Pero la claridad así entendida no es holgura visual, ni tobogán para que resbale con facilidad la mirada. Se parece más bien a la sustancia misma del ojo que mira y hace que éste se reencuentre con el mundo, reengendrándose  en el acto de mirar, reconociéndose por fin en la secuencia de lo real. La poesía es claridad porque es también reanudación y comunión a través del lenguaje, que no es más que otro modo de ver . La poesía es la mirada menos transitoria y más diferente y es sin embargo la única que puede compartirse. Extremo de la visión, claridad del extremo . " ..............

continuará 



sábado, 4 de noviembre de 2017

AZUCENA SALPETER / 1 POEMA




ENCUENTRO CON ALFREDO VEIRAVE

Fue un domingo al mediodía
de ésos en los que uno camina con el alma inacabada
Alfredo estaba sentado bajo los peces transparentes
del zamuu yuchán o palo borracho
árbol originario de las estaciones del ferrocarril y las despedidas
tecleaba en su máquina de escribir
una Remington altísima de los años 70
con letras recién emergidas del tohu vabohu
y eran soles en la voz de Chavela Vargas

No me vió
de tanto en tanto despejaba las moscas del yuchán
los falsos rumores sobre el dólar
y los levantamientos cívicomilitares
disimulaba así, con su ojo de búho
cualquier duda sobre los cálculos de Copérnico
y los vestidos de seda de la muerte.
Por sobre su hombro izquierdo marchaba la soledad de las hormigas
que delicadamente transportan grandes piedras
para las pirámides de los faraones
de su hombro derecho subía el palo mayor del filodendro
con su vela a barlovento
prueba de que nos salvaría a todos
a pesar de la caída de los grandes imperios.
De pronto
una de esas flores ebrias de orquídeas
le estampó un sonoro beso en la boca
y ya no lo ví más
o sí
al menos vi su sombra de Orfeo
se paró arriba de la silla y extendió los brazos
"estoy vivo", dijo.



Azucena Salpeter, nació en Formosa, (1942), reside en La Plata. 
Obra édita:
“El pescador de sombras”, poesía, 1979. Sello de honor de la SADE. 
“Y el cielo sonrió”, poesía, 1989, Cuadernos de Sudestada. 
“Las puertas del cielo”, poesía, premio bienal profesor Dr. Pedro Laín Entralgo. 1996. 
“La mitad del cielo”, novela, premio Mercosur 1998.

Su obra inédita anda desperdigada por el tiempo, el silencio y los amigos que quieren recibir.