martes, 23 de diciembre de 2014

MORÓN un libro de JUAN FERNANDO GARCIA (una nota de Alicia Gallegos)

MORÓN  /
JUAN FERNANDO GARCIA

una nota de Alicia Gallegos




1)

a) Morón es el nombre de la ciudad donde nací y donde viví mucho tiempo.

b) Morón es el nombre del perro de Juan Fernando.

c) Morón es un libro de poesía que escribió Juan y ganó un premio del Fondo Nacional de las Artes.

2)
En la tapa :  Un contorno que enmarca una silueta blanca, que sugiere la presencia de un perro,  que es Morón. Fondo y figura se funden , así como el nombre del perro y el del autor escritos uno junto al otro .

3)
Así y de ahí en más : un universo que percibimos como a través de una cámara de video que avanza y por breves momentos se detiene : 
en el río, 
en la isla, 
en las olas desplegadas sobre la orilla del mar, 
en las veredas de una ciudad, 
en el balcón de una casa : Bordes que no son abismos . 
Líneas que no son líneas de fuga. Bordes para detenerse, en la contemplación. Líneas para recorrerlas como niños sonámbulos en estado de poesía.

4)
¿Qué ve un perro ? ¿Cómo percibe los lugares, los paisajes? ¿Cómo una totalidad ? 
¿Cómo fragmentos? : ¿ Árboles y flores, camas, sillas, almohadones, agua, arena, viento, manos buenas, ojos buenos, lluvia, una puerta , una casa donde guarecerse y descansar ?
Nada sabe el perro de las historias de esos hombres que le dan comida y lo acarician, nada sabe de papeles, de contratos, de cuentas que pagar, de las cosas que dicen los libros o los vinos. No hace falta entonces rellenar los contornos con detalles que no forman parte de un cierto estado llamado felicidad.
La felicidad ,ese contorno donde no está dibujada la angustia , donde no hay abismo. 
Así lo ve el perro y así lo siente el humano fusionado emocionalmente con el perro. 

5)
Así tal vez es como se perciben los días felices : como una secuencia de instantes poéticos encadenados. Días en los que se puede ir siempre hacía adelante.
Así es la felicidad, esa continuidad difusa que dura lo que dura y no se puede medir con relojes ni describir con palabras. 
Vacío y contorno como las figuras de estos hombres que se aman del otro lado de la persiana americana : no es necesario describir el detalle de cada gesto, de cada cuerpo, de cada acto. El amor diluye los detalles.

Se diría  que los poemas pueden haber sido escritos en Japón , por algún monje budista : Hay desapego en el goce y el deleite. Hay desprendimiento en la generosidad de las imágenes perfumadas y leves.


Me gusta este juego entre lo abierto y lo cerrado, que no es casual en la escritura de un poeta que dibuja con palabras,  mientras camina sobre papel de arroz sin siquiera arrugarlo. Hay levedad porque él ha aprendido a transmutar la tormenta  en brisa que acaricia y en agua que beber.
Hay trabajo previo, para caminar sobre papel de arroz hubo que correr antes entre las piedras .

Es el trabajo de la poesía : combinar, fusionar los elementos : magia que a veces logra libros felices, días felices .

                                                                                 A.G.






Foto : Fabián Muggeri



viernes, 21 de noviembre de 2014

FUERA DE LA JAULA un libro de FERNANDA GARCÍA LAO

FUERA DE LA JAULA un libro de FERNANDA GARCÍA LAO







 PARTE DE UNA ENTREVISTA REALIZADA  POR Silvina Friera



Nadie como ella para narrar lo absurdo.
No hubo, no hay ni habrá otra igual. Fernanda García Lao es la escritora más rara de la literatura argentina. 
Su última novela, Fuera de la jaula (Emecé), confirma y redobla la excepcionalidad magnífica de esa rareza. Un elepé se clava en la yugular de Aurora Berro –actriz retirada casada con Domingo, un coronel retirado– como un bumerán demente. No entiende quién se lo lanza al tiempo que ella canta la “Canción de la Bandera”. “Tal vez, la poética sangrienta de la frase se había encarnado en mi cuello. Ensangrentada, dije algo que nadie entendió, mientras un coágulo manchaba mi vestido. Me brillaron las pupilas encandiladas de muerte y después me agité –reconstruye Aurora el preámbulo de su extinción–. Los ojos se detuvieron en pleno vuelo y quedaron aleteando sin ver, llenos de imágenes de la familia que, ausente, se derretía como manteca al fuego. Ellos seguían cantando despacio, imperturbables. Fue tan inesperada y hermosa mi muerte que, por un instante, nadie reparó en ella. Ni siquiera yo.”
Fuera de jaula empieza en 1956, continúa en 1975 y concluye en 1989. Muerta Aurora no acabó la rabia. Ella deviene narradora; con cierta ferocidad esboza lúcidos “textos en el aire”: “A pesar de la conciencia, cuando uno muere no puede escribir. Las palabras pierden sentido y se convierten en dibujos huecos. Sólo se puede hablar por ahí, por los rincones de la casa cuando está oscura. Una bellísima soledad me toma de la mano y aprieta. La palabra es eterna”. Aunque nació en Mendoza en 1966, García Lao pronuncia la zeta como una española. Su pronunciación quedó tatuada por los años del exilio familiar en España, entre 1976 y 1993. 
“Hay que liberarse de las jaulas mentales y físicas”, postula la escritora de carcajada contagiosa en la entrevista con Página/12. “La conciencia también puede ser una jaula. La novela arranca con alguien que no puede liberarse de este mundo y termina con alguien que se quiere liberar pero su cuerpo ya está ocupado por otra cosa. Existir es eso: sale uno, entra otro. Es tremendo, ¿no?”, agrega la autora de las novelas Muerta de hambre, La perfecta otra cosa y Vagabundas.



–¿Por qué la novela tiene como epígrafe los versos de la poeta Mina Loy: “Años como polillas corroen los órganos internos”?
–Esa poeta me entusiasma, es una rara difícil de rastrear y tuvo una vida increíble, casi parece una vagabunda de mi novela anterior. Esta cosa de que los años son polillas tenía mucho que ver con esta familia instalada en el tiempo. Suelo dejar a mis personajes colgados, sin tiempo ni espacio, pero en Fuera de la jaula aparecieron claramente situados. Los personajes tienen algo de insectos; son parásitos unos de otros. Trabajé bastante con esa idea de lo parásito y quién es el huésped. El primero en surgir fue Manfredo; suelo trabajar con el doble, siempre hay gemelos, mellizos pero me faltaba alguien bicéfalo, una mochila más pesada. Primero lo escribí casi como un relato sobre el hombre parásito y me preguntaba cuál era el parásito del otro. Después entendí que esa disfunción era bastante orgánica porque cada uno se ocupaba de un terreno que al otro le estaba vedado. Entonces pensé en otro parásito y apareció el coronel retirado como parásito social. Estaban estos personajes y no había madre, ya los había puesto en varias escenas y situaciones y nunca aparecía la mujer. Entonces decidí que estaba muerta y ahí cambió el punto de vista de todo porque decidí que sería Aurora la que narraría. Pero Aurora es un poco esclava de este mundo, no puede irse completamente y no sabe por qué. Y ahí apareció el otro parásito que es Lana Carne.

–La muerte de Aurora es absurda. ¿La idea de patria también le parece absurda?
–Sí, me parece absurda la idea de patria y la de matria también, esos inventos como para cachetear el símbolo. Me exilié de muy chica y justamente fue la patria sangrienta la que expulsó a mi familia. Y fui a un país que recién se liberaba de toda una simbología fascista vinculada con la idea de nación y de fronteras selladas que tuvo (Francisco) Franco. La generación a la que pertenecía en España descreía también de cualquier símbolo patrio, que era identificado con el fascismo. Cuando llegué a Madrid, todavía había grupúsculos fascistas que salían a la calle a hacer cantar el himno y levantar el brazo a los que ellos sospechaban que no eran españoles. Si no sabías la letra, te ligabas un cadenazo. Siempre me dio miedo esa identificación porque es en contra de otro, no a favor. Cuando regresé, seguía acá el tema de la bandera, el himno, las canciones patrias y me resultó bastante cómico y curioso. Evidentemente hubo un intento de adueñarse de nuevo de la calidad de aquello que representaba y había quedado hueco. Ahora la bandera significa otra cosa, pero igual reconozco que me genera temor. Que no confío mucho. La identidad no tiene que ver con los colores. Cuando sabés quién sos, no necesitás disfrazarte de nada.
–¿Se podría interpretar que en la última parte de la novela el motor de Severino es la venganza?
–Hay algo de los humillados, del hijo no deseado, de una venganza doméstica también porque la madre está expuesta en las fotos. Norma es la única creyente, cree en el coronel que la ha abandonado, ella es como la medium de esos mundos. En ese sentido me parecía que estaba emparentada con Aurora, pero desde un lugar más patético. Puede haber Normas a la vuelta de casa; es ingenua y más bien pura, como todos los ingenuos. Todos los personajes están muy solos. Nadie se ve o se ve a destiempo, cuando el otro no está. Y ahí aparece la cuestión de heredar odios que no son propios, fuera de lugar y de tiempo.
–Severino escribe un diario y plantea que escribir se parece un poco a excavar las ideas. ¿La excavación de la idea es el trabajo de la escritura?
–Sí, coincido. Crear un personaje es como sacarle la tierra que tiene encima, como el trabajo de un arqueólogo. Los personajes existen y uno tiene que excavar para encontrarlos. A veces estás más ligado a los muertos que a los vivos, sobre todo en la literatura donde todo el tiempo leés cabezas que ya no existen y que son tus faros. Uno desconfía un poco de los vivos. Coincidir con ideas de alguien es tan vital como besar a alguien que tenés enfrente. Con este permiso de estar muerto y sentir de cualquier modo las ideas, pensaba qué maravilla qué es el cuerpo porque muchas veces la pongo a Aurora a observar el coito de su marido con Lana Carne. Aurora se siente liberada porque el cuerpo es un objeto que molesta, que aprieta y que falsamente define lo que uno es, que te dice “vas de acá hasta acá” y todo lo que está fuera no sos vos. Cuando era muy chiquita, mi hija Valentina antes de jugar a las muñecas, las situaba delante de ella en fila, las miraba y cuando elegía con cuál iba a jugar, la agarraba y decía: “libre”; liberaba a un par de la parálisis y se ponía a jugar. Me pareció una idea genial que tiene un poco que ver con lo que uno hace porque tenés el mundo a tu disposición, pero cuando escribís se va achicando y decís: “Voy a jugar con esto, con esto y con aquello y esto no me interesa”.
–Aurora no sabe si está atravesando un estado de vigilia paranoica o de poesía post mortem, una vacilación atractiva...
Antes de sentarse a escribir uno anda rumiando; escribir es la manera de hacer físico aquello que ya tenés en la cabeza. El hecho de empezar a bajarlo te modifica. Las ideas originales se convierten en otra cosa. La vigilia paranoica es como un círculo de vicio en la palabra; pero como Aurora no se termina de declarar muerta, por eso está en la duda. Yo sentía que Aurora tenía necesidades creativas y que no la iba a privar del permiso de la escritura, aunque no la pueda materializar, la piensa y arma sus preceptos. Me interesó mucho quedarme detenida en mi propia casa imaginando que estoy ahí y que no me voy. ¿A qué le prestaría atención? Entonces era igual de importante una visita que una canilla goteando. Vivir me parece milagroso. Creo que por eso me doy el permiso de fantasear con la muerte o de burlarme un poco porque soy muy militante del vivir. Ahora hay tanta gente que tiene temor a vivir... está de moda ser fóbico, está permitido. Las conciencias modernas son esclavas de sí mismas, no sé si por un exceso de psicoanálisis o un exceso de cordura, que es otra forma de locura. Yo prefiero estar loca y suelta (risas).
–A propósito del tema, la doctora Heine le dice a Manfredo que está curado de su psicosis, pero que a partir de ese momento va a ser una persona aburrida y previsible. El texto sugiere que es más interesante la enfermedad mental que la salud.
–Sí, la gente parece más interesante cuantas más fobias y problemas tenga. Es algo interesante desde el punto de vista de la creación literaria, pero muy complicado a nivel social. La inestabilidad emocional pareciera un valor y creo que para escribir disfuncionalmente tenés que estar muy en eje. La gente más descolocada es la que escribe de modo más conservador, como si en esa contradicción se terminara de armonizar con aquello que crea. Me parece buenísimo que haya tantos modos de entender la literatura o de escribir que permitan este tipo de apuesta y la contraria. Que ambas sean paralelas, no sé si complementarias. A lo mejor te influye más alguien que es diametralmente opuesto que uno que considerás similar o que está en un terrenillo parecido. No hay nada más aburrido que el consenso, que todos opinen igual. El único modo de generar ideas propias es estando en contra de algo. Uno siempre está en contra de algo; es más poderoso estar en contra que a favor. Yo prefiero un personaje enojado que uno sometido. Me fui a la mierda, ¿no? (risas).

SE PUEDE LEER LA ENTREVISTA COMPLETA EN :

FERNANDA GARCÍA LAO: La vida es una herida absurda: LUNES, 8 DE SEPTIEMBRE DE 2014 PÁGINA12 LITERATURA › FERNANDA GARCIA LAO HABLA DE FUERA DE LA JAULA, SU ULTIMA NOVELA Es la escritora m...

FERNANDA GARCÍA LAO: La vida es una herida absurda








NOTA de Silvia Hopenhayn

http://www.lanacion.com.ar/1716833-la-muerta-que-habla-o-la-morta-che-parla




Nota de José M. Brindisi
http://www.lanacion.com.ar/1734251-absurdo-extranamiento




EL BLOG: FERNANDA GARCIA LAO actualizado con  notas y entrevistas 

http://fernandagarcialao.blogspot.com.ar/





Todo lo que leí de García Lao :
me gustó               me entretuvo                    me atrapó
puedo recomendarlo             prestarlo                regalarlo              comentarlo                   analizarlo
lo conseguí en librerías del Centro                   en librerías de mi barrio                   lo vi en vidrieras de librerías
es  prosa muy afilada                poesía                       reflexión filosófica
escritura exquisitamente cuidada                           deliberadamente medida    
vitalidad y fuerza                 personajes extraños               situaciones absurdas
personajes extraños y situaciones absurdas que parecen reales
se puede leer vertiginosamente           lentamente
                                                          se puede releer desde distintos ángulos o con distintas miradas







miércoles, 19 de noviembre de 2014

LILIANA LILIANA / papeles perdidos de gente que se fue

LILIANA LILIANA / papeles perdidos de gente que se fue





1
Recuerdos de infancia y un día agitado


       Cuando era muy chica debido a algunas extrañas actitudes que yo tenía, mamá decidió consultar con un neurólogo, y el Dr. en cuestión decidió hacerme un electroencefalograma (excelente palabra para el juego del ahorcado). En esos días se había estrenado el film “La novia de Frankenstaine”, era prohibido para menores, ya que los parámetros de la época eran menos tolerantes para el terror., sin embargo yo conocía todo el argumento porque una noche escuché cuando mi hermana le contaba la película a una amiga creyendo que yo dormía. Quedé aterrorizada durante varios días, y ahora yo me encontraba en una situación parecida: como ese compilado de cadáveres femeninos; tenia la cabeza llena de cables, estaba conectada a un aparato, sentada en una especie de silla eléctrica y con un apuesto y “”mefistofélico”* Dr. mirándome atentamente.

       Pobre mamá!. Sucede que en esa época yo fantaseaba con que había venido del espacio, y encontrándome en misión en este planeta había tomado el cuerpo de “Liliana”. Por lo tanto, perteneciendo a una civilización superior y a otro linaje, nunca tomaba en consideración los dichos, pedidos u órdenes de mi madre. Por su parte, mamá estaba acostumbrada a la obediencia de mis hermanos mayores, ellos siempre contestaban “si mamá”, aunque bien lo sabia yo, a quien a veces tomaban como cómplice, después hacían lo que ellos querían.
          Mamá nunca tomó en cuenta que con 18 años de diferencia con mi hermano anterior yo pertenecía a otra, generación, una generación  más rebelde y contestataria. Todo lo que mamá podía ver es que me negaba a ir a misa, que me bañaba sin mojarme, que lavaba los platos con movimientos robóticos, (para las tareas tediosas me ponía en modo robot), que escondía el portafolios para no ir a la escuela, que jamás me peinaba, no me importaban “los vestiditos” y era rebelde e impertinente, entre otras cosas.
          Al fin el estudio dio pie a los peores temores de mamá ya que el resultado fue “trastornos de la conducta”. Debido a todo el asunto de los cables, la silla eléctrica, la novia de Frankenstein , el mefistofélico Dr., la preocupación de mamá y el extraño diagnóstico; decidí tomar las riendas de mi cuerpo y desaloje a la visitante estelar antes de caer en un tratamiento que quien sabe en que horrores consistiría. Cambié diametralmente (casi) y me dejaron en paz.
         
         Décadas después, Fernando , mi terapeuta, diría que me desalojaron del hemisferio derecho y tuve que sobreadaptarme socialmente . Sobreadaptación que aún perdura.
        Tuve que dejar a Fernando ya que mi fidelísimo, hoy ex esposo, empezó a pensar (uno piensa de acuerdo al cristal de sus cánones, diría Fernando) que teníamos sesiones tántricas en lugar de terapéuticas , las cuales se desarrollaban cómodamente en el sillón del analista.
Así fue que me volqué al yoga con la intención de desadaptarme mediante el pranayama y recuperar el uso del hemisferio derecho (al que valga la redundancia: tengo derecho) mediante la meditación. En ese camino yoguico , conocí a Osho, y me enamore de su filosofía. Osho escribió en su epitafio : "Osho nunca nació, nunca murió, solamente visito el planeta Tierra entre el 11 de diciembre de 1931 y el 19 de enero de 1990"
Este críptico epitafio me dio la pauta de que era un maestro estelar, tan de visita en el planeta como la ocupa cuerpos de mi infancia. Era sumamente adecuado para mi caso y decidí seguir algunos de sus conceptos.

         Y aquí empieza el día agitado; Ayer decidí probar sus métodos de meditación. Comencé híperventilándome (otra excelente para el ahorcado),, después expire con el hu!-hu!-hu! hasta que saqué todo lo que había en mi interior, al rato bailé desaforadamente al son de los guns and roses, paré de golpe y como en el juego de las estatuas quedé en una pose terrible, de muy inestable equilibrio, así había que permanecer un buen tiempo. Resistí estoicamente. Hasta que  empecé a sentir que mis trastornos de conducta regresaban uno por uno. Mi mente era un cáos. Muevo mucho la cabeza al bailar y los dos hemisferios se habían entremezclado. De pronto mis músculos colapsaron y caí en un estupor catatónico, cuando pude pararme, opté por continuar con lo que creí un método de meditación mas tranquilo el “No mente” “no mind” (o como se escriba).Pero he aquí que para mi sorpresa consistía este método, en no hablar ningún idioma, pero hablar. Estaba dispuesta a todo asi ´que comencé: sfyinng hien hian dulainsig omint yai, me di cuenta que era una especie de chino , coreano o japonés, de pronto se hizo oir la raíz latina de mi sangre y soltaba un pastiche mezcla de italiano y francés, con toques de portugués o gallego.
Pensé  que el espíritu santo  me había beneficiado con el don de lenguas, en tanto pensaba en esto la lengua que seguia automáticamente su parloteo se me trabo cuando decía tristencianato*. Ese momento de silencio me permitió darme cuenta de que: Estaba enloqueciendo, crazy , fou, piantada!.No tenía lengua ni idioma, me costaba pensar. Necesitaba ayuda.

Pensé en mis amigos SC y SS. Solo ellos podían comprenderme. Solo ellos.

Entonces como si el Gran Espíritu me hubiese escuchado.:Sonó el celular: Un mensaje de SS.
Decía: No pierdas la fe un día aterrizará
            de visita Súper Músculo
                  ”***Fin***
No sabía que pensar, no sabía que responder.
 El mensaje era raro, por que súper músculo?  yo solo conocía a  supermán y a mister músculo. Bien supermán, viene de otra galaxia, por otra parte el txt lo dice claramente aterriza (viene en una nave) de” visita”, como Osho, como mi visitante estelar. Seguramente han abducido a mi amigo o él mismo es de “afuera” (lo sospeché siempre) 
En fin había que responder para no levantar sospechas, pensé que lo mejor era negar. Negar enfáticamente. Conteste:
                       Niego la negación.
                         ****Fin*****
No quería mas problemas ni meter en problemas a SS.

Solo me quedaba SC, hablar no podía; así que pensé buscarla en Facebock . Fue terrible. Según dice ahí: SC vive ahora en otra ciudad. 
 Ella, a quien nunca le importó la plata , ni sabía hacer negocios hoy necesita trabajadores  para sus empresas. Y encuentra cosas; en la calle, en la playa; desde seres vivos como un “sorprendente y curioso collie” (que puede tener de sorprendente un collie?), hasta una choza, y un “curioso y  sorprendente aguas termales”, no debería decirse: curiosa y sorprendente aguas termales? Qué puede hacer un ser humano común con unas aguas termales que se encuentra en la calle.? Quién se deja una choza olvidada en la playa? 
 Comprendí que tampoco SC continuaba en este planeta, quien sabe que ciudades estelares andará recorriendo…

         Empecé a preocuparme seriamente, mi cabeza latía y necesitaba evasión, a falta de drogas que no he tenido la posibilidad de probar, puse la tele; Algo sin consecuencias un programa de espectáculos: “Intrusos”
( otra referencia a los visitantes?)… Allí pude ver un hombre que había convertido su rostro en una caricatura de Boogie el aceitoso, una mujer llorando porque había sido golpeada por un ogro, unas tetas tan enormes que agradecí al G. E. la pequeñez de las mías y muchas otras cosas de feria del medioevo.

        Sonó el teléfono. Era mi amiga AliciaGallegos para decirme que suspendía la reunión de su cumple por lluvia. Sentí que volvía a mi el mundo real, recuperé el habla y el idioma. En mi confusa mente brilló la esperanza. 
Le dije no importa yo te visito igual. Ya compré el regalo. Ella respondió : ¿ No será perecedero, no?
Una pregunta verdaderamente extraña a menos que uno deba viajar. Es decir: En un viaje largo no pueden llevarse cosas perecederas. 
Contesté no. No es perecedero. Antes de cortar ella dijo: igual no vengas tengo un tema con los trapos de piso. Y solo cuento con galletitas para mi.
No tuve dudas estaba por “viajar”.

Silencio. Me sentí tan sola.
 Abandonada. 
Varada en un mundo loco.
 Perdida. Missing.Lost. Eso es!
Soy parte de Lost , esta es la isla donde pasan tantas cosas extrañas. 
Entonces como ya me contaron el final, Y a pesar de que German y Viky ,los hijos de SC, digan que los autores son unos forros,  me senté, agradecida, a esperar la sanadora luz blanca que lo ira cubriendo todo….. todo.





*   * tristencianato: Aqui aparece una palabra correspondiente a un idioma arcaico y poco conocido y significa: Sust. Lugar donde son internados los tristentos incurables

 te gustó?
                           




lunes, 17 de noviembre de 2014

KELLY MARTÍNEZ / 3 POEMAS

KELLY MARTÍNEZ 

3 POEMAS







No me interesa saber de tus amores
bautizados por el mar,
tampoco de las horas con que zurces
ese roto que dejamos.
Es apenas brisa lo que ahora sopla
y por más que subamos
de nuevo a la montaña
no bramarán las cumbres invitaciones a lo salvaje:
ya dimos muerte a cuanta quimera fue posible y demostramos
que los hombres se parecen a las bestias.
Ya aprendimos a escribir
muchos poemas en un poema,
a tejer lo discontinuo
y no me interesa saber
de nosotros
lo que fue:
si acaso el hueso de un fósforo apagado,
una niebla que se pierde entre la niebla.






                                                                     *    *   *




El espejo no es ya mentira
sino la complicidad
entre mi cuerpo y el mundo.
Soy real,
tan real como estas manos y estos versos.
Ahora descansa la transparencia
de una mañana de caracoles;
atrás todas las casas,
todas las ventanas que cerré
para que no se apagara el fuego,
no se fueran los invitados.
Atrás todo el invierno.
¿Y yo?
¿Dónde quedaba yo?






                                                                      *       *        *



Es el sol pero no quema.
Es la luz filtrada por las hojas del jardín
o acaso la cercanía de una playa,
el encuentro impaciente entre el cuerpo y el agua.

Es el sol pero no abrasa.
Es la luz cosiendo lentejuelas en la superficie de un estanque
donde hundo mis manos,
donde apago mi sed.

















Kelly Martínez (1980),
Licenciada en Artes y Magister en Literatura Comparada por la Universidad Central de Venezuela donde fue profesora en la Escuela de Artes, durante siete años. 
También trabaja como fotógrafa y asesora de proyectos culturales. Actualmente reside en Los Estados Unidos.









OMAR REQUENA MEDINA / ALGUNOS POEMAS

OMAR REQUENA MEDINA 




Anna Nicole Smith


Como pueden
Los mansos carcamales que alguna vez murieron
De amoroso éxtasis
En oscuros clubes de desnudistas, arrastran sus huesos secos
Como tiza, a la señal convenida
Forman un pasillo y como pueden, con lo que tienen
Sacan al aire el triste canario que ya no canta
Con la inaudita fuerza que les queda
Lo hacen silbar para ti
Y salta la esperma con todos los colores del arcoíris
A cada lado de la alfombra roja
Y sonríen los reflectores mientras va pasando ella
Debajo
Pálida, soñolienta, con el escote manchado a vómito
Un poco de rouge corrido en sus mejillas
No resta candor ni belleza a la escena
Nadie osa discutir
Ninguno reprochará nada

Todos saben que levantar la vista
Del suelo sería ofender
A una diosa.









Francotiradores
          In memoriam Edelina Beltrán Ramos (Dina Bellrham).


Quita ésa música, Dina
Te llamaré Beltrán si no me haces caso
Si no enciendes la luz
No me importa si hablas de polillas ciegas
Basta, Dina, no jodas más con eso del agua tibia
Y las jeringuillas desinfectadas
Saca las piernas del agua
Respira que no te oye nadie

Deja de colgar bocabajo
Como el tarot del ahorcado

No te fotografíes así, no fumes sobre el teclado
Dina, mejor cántame algo en italiano
Y no me dormiré, lo prometo
Suelta el maldito libro de Pizarnik

Insúltame si quieres, dime cobarde
Indigno de ella (aunque no te perdono
Que me la hayas hecho llorar)
Pero por favor cuídate de los francotiradores, Dina
Esos que van por la selva carabina al hombro
Buscando a niñas solas
Dolientes

Mira que las bajan de un disparo, las dejan sin helio
-El rastro se ve a kilómetros de distancia-
Rotas y sucias a merced de monólogos
Que duelen incalculablemente

Desnudas las arrinconan, las zarandean, las festejan, las adulan
Terminan como pasto seco de antologías.






Mom


A madre
Últimamente le ha dado
Por sopesar las horas, torpes
Ridículas horas que no han de pincelarse
Nunca, salvo en casos de una muy lúdica
Desesperación
O viceversa

Hay una, dos iguanas enmarcándose
En el acuoso ojo de la ventana, inmunes
Al paisaje, hay nubes lentas
Y gordas volando a baja altura, hay hormigas por doquier
Hay huevos de sol escandaloso
Pudriéndose en el suelo

Madre mira, y sueña con volverse
Alguno de esos raros animales metafísicos
De los que ha leído por ahí
Quién sabe dónde
Mas el cuerpo insiste
Los cuerpos suelen ser tontos
-Le digo-
Tercos
Nunca oyen
Un cuerpo es sólo compañía.






Con música de fondo


Lo que ya nunca te dirá
Fue la madrugada en que llegó
Envalentonado y dispuesto
Al exorcismo
Que consigo traía el cartapacio
Lleno de fotos tuyas, pixeladas hasta el absurdo
De no distinguir en cuál de ellas
Aparecías desnuda
Y en cuáles no
Que las dispersó todas en su hamaca
Cuidadosamente, que se acostó
Sobre ellas como quien renace entre hojarasca
Que en lugar de tocarse como corresponde, bebió
Un largo sorbo de ron que lo hizo toser
Que cuando al fin sintió crujir el cuello
Del cisne
Aquél bolero falaz que llevaba rato
Tarareando
Lo rindió
Y lo hizo dormir.










Rancagua

1
El dolor que viene mordiendo el talón
Izquierdo desde hace rato
Zapatos sucios de polvo y tierra
La larga caminata que dura horas
Dejándome siempre
Frente al mismo sitio distinto
Distante

Lo milagroso y torpe
De que así sea

2
Hay lugares tan baldíos, tan solos
Tan hinchados de silencio
Tan llenos de gente extraña que va y viene
-Que va viene sin ningún pudor
Ni sentido-
Hay lugares tan tercamente volcados hacia afuera
Que son iguales a cerrar con terquedad
Los ojos
Y recorrerse por dentro

3
Juro que caminé
Lo más lento que pude
Que evité los descansos
Dilatados, las historias que ya nadie
Quiere oír
Juro que por momentos quise
Correr a todo lo que daban mis piernas
Mirando hacia atrás
Para dejarme
En evidencia, y que ni aún con eso
Logré darme alcance.






Selfie

Los  espejos no mienten
Si se los fuerza, devuelven
Gramo a gramo
Cada pestaña de tristeza acumulada.






Rue Sarduy

Ave fénix parisina, regodeada
En sus cenizas

Soplas la espuma del vaso
Y vuelan peces

Ideogramas del grueso de un cabello

Vuelves a soplar y es esa música
Entrañable puesta una y otra vez
Con el furor del cerveceo

Cuerpos enteros buscándose
Con esa otra hambre

Ceja rota
En el espejo del baño

Epifanías

Epífisis

Maitreya







Sábado de pueblo

Mentira
La auténtica vida no está
En otra parte, ni siquiera cerca
El mundo sube o
Baja de volumen, entra
Por la ventana, haciendo infructuosa
La lírica, revolviendo papeles
A la izquierda
Sensaciones a la derecha

La mano tiembla o se crispa
Eso es todo.





Kurt

El pie blanco del hombre blanco
El cuello
Los dientes blancos del hombre blanco

El alma blanca del hombre blanco

Ciudades, avenidas blanquísimas
Cielo sin mácula

El hombre blanco dirige sus pasos
A la blancura
Y estalla el relámpago: blanco por
Fuera, lechoso por dentro
Epifanía blanca
Sin imágenes

Los ídolos blancos del hombre blanco
El semen blanco del hombre blanco

Oh rostro angelical
De Brianna Love
Oh culo esplendente de Alexis Texas
Que Fred Astaire primero admira luego empala
Bajo una lluvia blanca

El sol blanco del hombre blanco
La vida blanca del hombre blanco
Como echarse de espaldas
A un público hambriento
El malstrom
Tantas veces prometido

Entonces, cuando el vértigo se hace
Insostenible
El poeta se sienta en una silla
Y se dispara al cielo de la boca
Con la guitarra.














Omar Requena Medina
(Caracas, 1972)
Cultiva la poesía y la narrativa breve. 

Cursó estudios de Artes Visuales en la Escuela Cristóbal Rojas y participó como oyente en los talleres de poesía del CELARG (Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos) 

Ha colaborado con diversas publicaciones web (Revista Destiempos y Revista Espiral, de México; blog del Escarabajo, Palabras Amarillas y Libros Peligrosos 2 en Argentina, y figura en el “Proyecto Patrimonio” de  Letras S5.com de Chile. 

Su novela Los Días Iguales, fue publicada por el Sistema Nacional de Imprentas de Venezuela en Noviembre del año 2010.