IVAN RUSCH / 4 POEMAS

IVAN RUSCH

Los ríos en la tierra

Olvidé lo que era dar vida,

sentado sobre el tiempo de los ascetas,

signatura profana del sol quemado en su propio átomo:

Ahora veo sólo reflejos,

las realidades se atoran en las ruinas de la ciencia,

Crono ha sido un liberal muy ignorante,

y nos ha dado los segundos muertos en las manos:

Tic-toc, sentido y tiempo, violados por el instinto,

desfasados del agua, obliterados entre los junquillos:

Brea y polvo y polvo y huella,

segundos sentados en un trono que es el vórtice de María:

Su vagina abierta como la verdad:

Y por la verdad desangrada:

Los nervios celestiales del trueno socavados

del intestino del cielo,

bajo el cielo

de un cielo

atornillado a la razón de un banquillo de parque:

Dos sombras como ojos en el cemento:

Dos ojos como cemento en la ceguera de las sombras:

Dos cielos como espinas en la carne del tiempo:

Dos ciegos como sombras en la calle del cielo:

Hay ráfagas de centauros en tus venas cuando sonríes,

pero apenas se atreven a reflectar

sépalos y nectarios de la madurez de la tierra:

Porque eso se nos ha escapado, la indomable tierra:

Polvo a su polvo y barro a su barro,

no hay derecho a reventar el sentido del poema,

mas aceptar que lo ignorado es la sangre de nuestra historia,

que lo olvidado es su esqueleto:

Y allí quizá yacemos como el fuego en la idea,

doblados, como el reflejo en la idea,

reales, como la idea en el reflejo:

Astrónomos crucificados signan estas tibias herejías,

cordones de ayahuasca mental se desatan del viaje,

formando el recreo de la conciencia:

Imágenes de un imbécil sentado en un banco,

doblado por la ignorancia y la tristeza:

Fotogramas de tu carne erguida como una rosa violenta:

Un parpadeo y dudo,

enciendo las verdades como los poetas encienden los idiomas,

flujo en el despertar de tu imagen,

que despierta como un día hecho para existir eternamente:

Vanas estas letras que se buscan

como los ríos en la tierra:

El todo es un error de la nada:

Y este poema ha sido un accidente, querida:

Un error de nuestro silencio.

 La vida imprecisa

Inflamado el pecho de flemas y universos muertos

rodé sobre la noche que rielaba sobre mi cama:

Sudor y números de lotería se mezclaban

en el sueño y en la piel del sueño:

Recordaba a Niko, que lejos de Praga alimentaba

palomas con las migajas que quedaban de su existencia:

Su piel estaba casi negra de dolor,

sus recuerdos cegados de blanca ironía:

Ha muerto ya, me dije:

Su vida se escapó en las muscíneas olvidadas y renegadas,

tanto como él dentro y fuera del diccionario:

Un llanto o tres se me fueron hasta los dedos,

me hicieron barro dentro de las uñas:

que arañaban

tempestades en las sábanas fangosas:

siluetas

de mujeres estériles y proféticas,

recuerdos del muerto o el ahogado, cartas como

el bautismo, profetas en tierra sin gravedad:

Números que dictaron en épocas de guerra fueron tan exactos

que la criptografía tuvo que hacerse homosexual

para amarlas desde Lorenz hasta el DES:

Pero han muerto ya, me dije:

Esas vidas no serán más complejas que el musgo

que decora sus tumbas:

Cansado de mi fiebre, que me hacía consciente de mi fragilidad,

me arrojé en la página abierta de un libro donde decía "agua":

Allí recordé la medida de la vida,

y arrugando mis años como papeles inútiles

me recordé:

Recuerdo estacado en la memoria de otros,

joven y viejo poeta hecho de olvido:

He muerto ya, me dije:

En una cama limpia, lejos, muy lejos,

alguien trataba de pronunciar mi nombre,

pero sus labios temblaban.

Temblaban.

 XYZ

Mi dolor es el dolor eterno, el de las masas informáticas:

El del sueño neurálgico, el del perro castrado, de los róseos vivíparos,

destrozados en el círculo de Hinamizawa:

Es la espiral de la bestia, el retorno del té a las cinco de la tarde,

del ayer, del té de ayer, del oxidado hombre hojalata:

Víbora sobre tornado,

escala como una fiebre los músculos de la memoria:

Los doblega, los atrofia, los reina:

Vivo sobre muertos, mi dolor es el del que refleja:

Yuxtaposición de poemas en una sola vida,

contradicción de vidas en la desesperación del poema:

Esto escrito, lo otro no, es el dolor del vivo,

del que espera con olvido y no con esperanza:

Escribo para sacármelo como a pulgas,

me desangro en la cara virgen de la página,

todo, dios mío, todo por quitarme esta peste llamada poesía:

Pero lector, arrastro esta piedra de palabras que me hunde:

Y usted es el estanque o el abismo.

 La autocompasión es algo patético para un poema

No soy el reflejo de tu hijo, madre,

soy su desaparición:

Ellos no lo entienden,

ellos que se reúnen en grandes salones

y abrazan a sus originarios y nietos orgullosos

porque han entrado a la universidad

o han subido por la escalera laboral:

Ellos que se reúnen con sus amigos

porque tienen dinero que poner sobre la mesa,

porque eso es como hablar, madre,

como hablar y decir algo divertido,

o es como amar,

es como amar y hacer feliz a alguien:

Madre, yo no soy el milagro de tu hijo,

soy su fracaso:

Ellos que me hablan, madre, ven tu idea deformada,

desfigurada por las navajas del tiempo y la locura,

infectada por un dios caído y obeso,

soy esa idea nacida y malinterpretada, madre:

Qué lástima que hayas tenido que sangrar por mí,

y llorar, y sufrir, y parir esperanzas para mantenerme real:

Pero en unos momentos estaré fuera de aquí,

lejos del espacio y del tiempo donde

todas las personas comparten el pan y el vino,

la alegría y el engaño de ser reales y ser hijos

porque tienen ropas en el cesto y ropas nuevas,

porque tienen vacaciones y risas y fuego,

y a mí me ignoran por no ser tu idea, madre:

No soy tu hijo, madre,

soy su contrario,

y sólo uno puede permanecer en esta tierra:

El que lee estas palabras o el que las escribe.

Madre. Madre. Madre.

Fusilada por la esperanza bajo sobrias constelaciones enloquecidas:

El río del tiempo nacido de tu vientre.

 IVAN RUSCH . 
Nació en Lomas de Zamora el 7 de septiembre de 1986. Durante los estudios secundarios descubrió autores como Salvatore Quasimodo, Vladimir Holan y Elliot que lo inclinaron hacia la poesía.Empezó a escribir y a publicar en el blog "Nuestros días se terminaron". 
Su primer reconocimiento fue cuando Alejandro Schmidt  publicó varios de sus poemas en la página "Palabra argentina" y desde entonces ha sido publicado por varios autores, ya sea en blogs o antologías. Su primer libro, "Trilogía del hombre", se encuentra en la plataforma digital Bubok y su segundo libro "El otro idioma de la muerte" en la revista colombiana Literariedad, ambos de descarga digital y gratuita. Actualmente se encuentra trabajando en dos proyectos literarios.