FABIÁN O. IRIARTE / POESÍA CONFESIONAL

FABIÁN O.  IRIARTE

POESÍA CONFESIONAL

Cuando estoy sentado en la bañera
mirando mis pies como en esa pintura
de Frida Kahlo, ella misma poeta de la confesión…

No tengo cáncer pero podría tenerlo.
Podría tener que admitir, como Robert Lowell,
una vida doméstica un poco complicada,
reprimida o histérica.

O como Anne Sexton, debería
acudir al psicoanalista.
Derrochar los talentos del lenguaje,
la miel de las conversaciones en penumbra.

O como Sylvia,
desdichada Sylvia, qué idea,
meter la cabeza en el horno.

A veces asoman, como pidiendo permiso,
pequeñas crisis, íntimos dramas, que vienen
y se van sin nada resolver y dejándome
más fatigado.

No sé si tengo cáncer de próstata.
Pero no tengo vulva. Ni vagina. Ni casa
en Nueva Inglaterra.

Alquilo una casa en forma de U, con un cantero verde
en el medio y una gotera en el techo.

Y veo la lluvia caer
interminable, los viernes del invierno.
Las imágenes se repiten, como si no hubiera nada más